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Der Gefangene
I
Meine Hand hat nur noch eine
Gebärde , mit der sie verscheucht ;
auf die alten Steine
fällt es aus Felsen feucht .

Ich höre nur dieses Klopfen
und mein Herz hält Schritt
mit dem Gehen der Tropfen
und vergeht damit .

Tropften sie doch schneller ,
käme doch wieder ein Tier .
Irgendwo war es heller – .
Aber was wissen wir .
II
Denk dir , das was jetzt Himmel ist und Wind ,
Luft deinem Mund und deinem Auge Helle ,
das würde Stein bis um die kleine Stelle
an der dein Herz und deine Hände sind .

Und was jetzt in dir morgen heißt und : dann
und : späterhin und nächstes Jahr und weiter –
das würde wund in dir und voller Eiter
und schwäre nur und bräche nicht mehr an .

Und das was war , das wäre irre und
raste in dir herum , den lieben Mund
der niemals lachte , schäumend von Gelächter .

Und das was Gott war , wäre nur dein Wächter
und stopfte boshaft in das letzte Loch
ein schmutziges Auge . Und du lebtest doch .